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Arts martiauxComment prendre le bloc comme résolution du nouvel an a changé ma façon de penser
Imaginez la scène. J'ai six ans. C'est après l'école et moi et mon ami Liam en avons marre de glisser sur le toboggan dans son jardin arrière et avons décidé, pour une raison inconnue, qu'il était en fait beaucoup plus amusant de courir sur un toboggan puis de sauter de l'échelle. Nous l'avons déjà fait plusieurs fois maintenant et nous en recevons ce coup de pied fou, rebelle sans cause, que seuls des enfants de six ans pourraient obtenir.
Debout au sommet du toboggan, les bras tendus, je suis un garçon dans mon élément. À ce moment-là, la mort est un concept en dehors de la sphère de ma compréhension. Je suis immortel. Je suis le plus grand homme qui ait jamais vécu. Je suis un Dieu. Et puis, ben alors, je tombe. En me prenant l'avant-bras gauche dans l'échelle en descendant, j'en brise le milieu de telle sorte qu'à l'atterrissage, il dépasse à un angle droit parfait. Je pleure ? Juste un peu.
Avance rapide de quatre ans et je me promène dans Paris avec ma mère et mon père. C'est ma première visite dans la ville et je suis époustouflé par la façon dont tout est français. Parce que nous ne sommes dans la célèbre ville que pour une courte période, nous avons décidé d'entasser autant d'attractions touristiques emblématiques que possible. Premier au programme, l'Arc de Triomphe.
Quand je le vois pour la première fois, je suis immédiatement intimidé. Sur les photos, il n'avait pas l'air si grand, mais de près, il a l'air absolument énorme ; une bête d'une structure dominant les voitures et les gens au milieu d'un rond-point très fréquenté. Mes parents ont hâte d'y aller. Ils veulent voir de plus près, peut-être même le remonter. Je recule immédiatement, désespéré de m'éloigner de la chose. Tout mon corps devient criblé de panique. Je pleure ? Juste un peu.
Plus tard dans la journée, lors de la visite de la Tour Eiffel, qui est six fois plus haute que l'Arc de Triomphe de 50 m de haut, mes parents regardent avec perplexité alors que je me recroqueville comme si c'était Godzilla et que j'étais un extraterrestre de film monstre qui attend d'être écrasé. Il s'avère que je n'aime vraiment pas regarder les choses. Il s'avère que mon aversion pour les hauteurs commence alors que je suis encore au sol.
Janvier 2017. Je m'accroche à la partie supérieure d'un mur de bloc à Bermondsey; douloureusement conscient à la fois de la goutte et des nombreux yeux qui me fixent. Ce que je fais n'est pas tout à fait clair, mais comme je n'ai pas bougé depuis un moment, les spectateurs se penchent actuellement sur les scénarios suivants :A) Cet homme est décédé, B) Cet homme fait une sieste, C) Cet homme souffre d'un cas de nerfs débilitants comme le fou qu'il est si clairement. La réponse est C.
J'avais décidé de faire du bloc comme résolution du nouvel an et, contrairement à tant de résolutions du nouvel an auparavant, c'était une résolution à laquelle je m'en tenais de toute évidence. Sur un mur d'une zone industrielle du sud de Londres, sans savoir comment descendre ou monter plus haut, je faisais du bloc techniquement, bien que de la manière la plus statique imaginable.
"Il y a un tigre près de votre genou gauche", dit une voix d'en bas.
"Ouais. Ouais. D'ACCORD. Je pense que je peux l'obtenir », dis-je, rassuré de voir par moi-même que la voix ci-dessous fait référence au motif sur la cale plutôt qu'au prédateur de gros félins.
Je déplace maladroitement mon poids corporel et réussis à placer une partie de mon pied gauche sur le tigre recommandé. Mais à peine ai-je fait cela, mon pied droit glisse et ma poignée se desserre. Avec la force de gravité à la hauteur de sa réputation de maîtresse parfois cruelle, je tombe immédiatement vers le tapis dans un style mieux décrit comme un « flop du ventre du gardien de but ». Imaginez un réfrigérateur-congélateur lancé d'un pont, et voilà à quoi je ressemble à ce moment-là.
Présentant le sol au corps et le corps au sol, comme s'ils étaient des étrangers et que j'étais leur connaissance mutuelle, un fort « THWACK » résonne dans l'espace lors de l'impact. Il y a un gros bruit collectif « Ooooooh » suivi de quelques « Mate, ça va ? » / « Mec, u k ? » lignes en me remettant sur pied et en vérifiant que rien n'est cassé. Rien ne l'est.
C'est ma première grosse chute en bloc et, 11 mois plus tard, je suis heureux d'annoncer qu'elle se présente fièrement comme la première d'une longue série. Ma presque une année complète de bloc a été brillante. Pendant que je le fais, j'ai appris qu'il y a toujours une solution à quelque chose, même si cela n'est peut-être pas évident au départ. J'ai appris qu'il n'y a rien de mal à tomber, et qu'accepter la chute et apprendre des erreurs est notre façon de progresser. Cela a eu un impact positif sur ma santé physique et mentale. Je ne peux vraiment pas le recommander assez.
Est-ce que tout cela signifie que je vais bientôt sauter des toboggans de l'aire de jeux perchés au sommet de la Tour Eiffel ? Non. Probablement pas. Apprendre le bloc ne m'a pas soudainement transformé en un personnage d'Alex Honnold. Je ne prévois pas de solo El Capitan sans cordes, ou d'essayer les autres trucs fous qu'il fait, dans un avenir immédiat. Ce que je vais continuer à faire, c'est de lever les yeux, de monter sur le mur, de tomber de ce mur de temps en temps, puis de lever les yeux une fois de plus pour aborder le problème d'une nouvelle manière.
Le bloc n'est pas seulement une question d'escalade. Il s'agit des chutes et, plus important encore, de la façon dont nous y réagissons. Que vous cherchiez à en faire une résolution pour la nouvelle année ou que vous souhaitiez simplement essayer quelque chose de nouveau, je pense que vous serez agréablement surpris par la façon dont cela modifie votre façon de penser.
Pour plus d'informations sur l'escalade à The Arch, consultez leur site Web.
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